divendres, 26 d’octubre del 2018

Quasi Sextina



























I conreada amb desfici al llarg dels segles

puja ufanosa la catalana planta

que veient passar les llargues nits i els dies,

pugna per no voler mai quedar-se  al marge

d'aquesta lluita constant, que dóna llustre

i amara el real  desig d'obtenir glòria.



Quan la seva gent  s'aixeca i cara planta,

el premi, de bell nou, serà la glòria

perseguida fermament ja fa tants dies.

Que perduri més enllà de tots els segles

i que creixi la senyera als camps i als marges,

i als carrers de les ciutats els doni llustre.





El temps passa rabent i s'acosten dies

on s'haurà de decidir, no tindrem marge

d'error, fa ja massa temps, fa massa segles

que vivim com en somort, sense cap llustre

d'ençà de l'infaust Decret de Nova Planta

que arrabassà d'un sol cop la nostra glòria.





S'ha post el sol. Quan vivim l'infernal llustre

d'un clarobscur on se'ns amaga la glòria,

no és pas per por que vam penar els tres segles,

que hom escriu deixant en blanc sempre algun marge.

És la prudència de qui espera els dies

per abatre de bell nou  la vella planta.





Forja una estirp irreductible, fa segles,

la nostra sang, que batega i  cerca glòria

i s'enrogeix,  encara un punt més, quan planta

cara a l’opressor, roí, que ens manté al marge

del progrés i ens vol esclaus,  sense cap llustre

que pugui recordar els nostres grans dies.





Ara  farem un país de nova planta

de les antigues llavors de  fa tres segles

i sembrarem jove vida al camps i als marges,

que florirà molt joiosa obrint-se a uns dies

que seran de ben segur d'immensa glòria

i ens permetran retornar a l'antic llustre.




Mai s'haurà vist tal planta amb tanta glòria

creixent al marge de cap altre segle

que hagi donat tants dies de tant llustre.


Joan Gimeno.   Montrodon, 12 de setembre de 2018

dijous, 25 d’octubre del 2018

Esquerp com soc



















Esquerp com he estat sempre,
temo ara l'hora aquella de marxar,
de partir sense ni haver-vos dit,
gairebé, que us estimava,
gasiu com soc de petons i abraçades.

Marxaré per sempre, com tothom,
i ja mai més tindré l'ocasió de retrobar-vos.
Que els ossos de les mans no palparan
les cares que somriguin descarnades
ni cap boca sense llavis tornarà
a besar de nou, un altre cop,
les mans de l'estimada.
Seré etern. Malaguanyat!

Etern com la foscor que restarà
d'ençà que esclati el sol.
Etern com les despulles que jauen
a la fosa i ja són pols d'estrelles.
Etern com el dolor de saber-me etern
i no poder sentir, mai més,
el bes de la rosada, ni escoltar
el soroll, menut, que fan les flors
quan floreix als camps la primavera.

Ben pensat, però, penso que
mort com estaré, cap dolor m'afectarà.
Que per als morts, m'han dit,
qualsevol lloc els és pàtria.

Joan Gimeno.   Montrodon, 24 d’octubre de 2018



dimecres, 24 d’octubre del 2018

L'home gris






















Algun dia, quan jo ja no hi seré,
algú trobarà aquest paper guardat
curosament, plegat a dins les pàgines
d'un llibre.

Es deslliuraran de l'oblit, uns pensaments,
inefables fantasmes, d'aquell que vaig ser
sense ni gairebé adonar-me'n.
Què hi voleu fer? Diuen que no s'hi pot fer res.
Que és llei de vida.

Jo passaré. Com també va passar Ulisses.
De mi, però, ningú no en parlarà.
És la sort, i també la servitud que té l'anonimat.
La servitud silent que té ser un home gris.

Joan Gimeno.   Montrodon, 24 d’octubre de 2018